Flores

Para mi, ese dia de trabajo habia terminado en Flores. No se bien donde, porque nunca habia estado antes en aquel lugar del barrio. Busque un bar con mesitas a la calle para sentarme un rato y descansar. Encontré uno en una esquina y pedi un cafe.

Enfrente, en diagonal, una plaza. Sobre mi vereda una iglesia. La Av. Rivadavia llenas de coches, colectivos y camiones que iban y venian. Cada centimetro que alcanzaba mi vista lleno de negocios y gente. En el aire, ruido, humo y trozos de conversacion deshilvanados.

Aunque en esa epoca del año los dias eran mas largos las luces que se iban prendiendo de a poco marcaban el anochecer.

En la plaza de alineaba desordenadamente la gente esperando los colectivos que -me imagine- los llevarian a sus hogares. Las mujeres cargaban bolsos de un contenido indescifrable, empujaban los cochecitos de sus hijos. Del otro lado presentí una estación que descargaba oficinistas, empleadas, obrerosy secretarias.

Mi día habia sido duro. Pedi una cerveza.

En la vereda de la iglesia, un santo, prisionero en una caja de cristal y cemento. A sus pies flores.

"Flores", pensé, "como el nombre del barrio". Estaban prolijamente desordenadas. La mas nuevas junto a las marchitas. La imagen se reservaba sus pensamientos.

Un hombre arrastraba un carro lleno de lo que parecian botellas, chapas, papel. Junto a é,l dos chicos revisaban las bolsas de basura que los comerciantes comenzaban a dejar frente a sus negocios, buscando algo de valor. Las damas y los caballeros se apartaban discretamente de su paso.

Ya era de noche. La unica zona oscura que había quedado era la plaza. Ya no habia mas gente, solo sombras presurosas.

Una cuadrilla trabajaba en la mitad de la calle arreglando algo con una máquina que levantaba el pavimento. Los coches hacian señales con sus luces, tocaban bocina y se desviaban para seguir su camino.

La cerveza me habia relajado.

Pague la cuenta y me fui.